不会变的是亲情

　　遥望啊，那故乡的影子，落着失意人谱的诗；那稻穗中的祥和，竟凝结着昔日的丰腴。故乡后的世界，剩下几分惆怅，和他的影儿。

　　我开始怀恋那屋舍旁撩拨着日幕的榆树了。永远对着行人毕恭毕敬地倚着枝干，这倒缺了几分路人的惊鸿一瞥之感，谁在意它漾着的斑驳。

　　曾祖父从午后青山中归来后，常与我盘腿坐在那榆树葱蓉的绿荫之下，风吮吸着彼此脸上欲坠的汗珠，这处少了别处争放的花朵。自然我便知，离别是与树与人与景告别后属于自己的黄昏。

　　春日里的清晨，公鸡报晓声渐渐回环且离别后，曾祖父便教我站在几步之遥的堤岸上，自己俯腰伸手拽开那肆意缠在河中木桩上的铁索。攥着浆把那艘遍布蛛网，残缺，与青苔的船拉近。船倒是悠然自得，伴了曾祖父大半生。他也没想，我亦无思，谁人会掳走一叶载人便欲沉的偏舟，但我们仍自在，谁也不信船会“忤逆”我们，不顾船的颠簸摇曳。我便知，离别是看着自己和他人他物的影在辰中回环。

　　入城之后，父亲驾着市场上廉价的车供我上学。和那位父亲一样，父亲从未送我至校门，只是见一辆尾部冒着黑黑浓烟的车向来停在校边的小径上。可不同的是，那几近无人的地方，只有他懂，我不懂，我只是迈着步子，回望几眼，督视几眼，我才知，离别是无声的，是匿迹的。

　　几年后，我又重新沓回了我的乡土，只不过，在曾祖父那船的堤岸尽头的错落有致的屋舍其中，台面上留下了一张黑白照片和一具箱，隔阂着玻璃，我仍能窥探见那是我的曾祖父，隔着布，我仍能看见他把浆时的笑靥，只是，我在这头，他在里头，锣鼓棒乐，奏着我的天空和心。我的手颤巍着。那是我的曾祖父啊！那个日暮下我的曾祖父啊，我不屑。连“再见”都未提及，都没挥一下手啊！直到那乐声结束后，那笑靥在烈火中成了一抹晶莹。我在他身后，不就是离别吗？这一生，望着亲人接踵着与自己渐行渐远，而和世界沦为敌对？

　　背后啊，深入浅出啊，那么多，原来都是别离作崇，让我的一切都付之东流再回首莫及。不变的，不只是改变和凋零啊，是我天真，不泯不灭的稚嫩的心啊。

　　再见了，我故乡的影子，我的诗和世界之初。